月亮升起了，那轮太阳，还是不肯落下，我一直想，她不仅仅是为了和向日葵争争输赢；那个梦睡着了，那颗忙忙碌碌的心，依旧五颜六色，我一直想，她也许是为了向日葵无故地把自己所有的秘密打开……
我不是一个踏实的农民，有根神经常常背叛着养活我的粮食。在不肯老实的记忆中，有张成绩单里面，粮食永远落后于向日葵的成绩。因为粮食只是照看着我的肉体，而向日葵却照看着我的身心。也许，那个从来没有种过向日葵的梵高，也是像我一样对黄色的向日葵情有独钟，对于乡村向日葵的记忆比粮食的记忆更根深蒂固。
黄色是梵高人生的底色，黄色的房子，黄色的麦田，连那星星、太阳、火焰都是黄色的。我想，他的血液也是金黄的色泽吧。那孤单的色彩，是艺术家的颜色吗？当那把刀子，闪着金黄的光晕，从容不迫穿过耳朵，绽开的一定是向日葵灿烂的笑容…..但是艺术家还是没有赶走寂寞、悲呛与无奈……
乡村的风景，乡村的营养，一厢情愿地照看着失魂落魄的城市。我想，向日葵的贡献也许最大吧！
在寂寞的乡村里，在沉默的土地上，亲切的风吹过，许多作物成长的吆喝如摇滚之音，那些疯狂也只不过是一种噪音，那种声音里向日葵老是不肯委屈将就。太阳递过来热辣辣的眼神，在那眼神里只有向日葵在寻找光明的坐标……
一个农民如是说：在生存之外，在生活之内，向日葵就是在那样的空间存在着，活过一茬又一茬，收获一个又一个残缺不全的梦……
生存的物质对每个追求生存的人们来说是无比要紧的，果实永远比花儿更具诱惑，靠物质生存的时代，精神的排名可以忽略不计……
老农曰：佳肴与酒有关，向日葵只与茶有关，至于宴席上她无论如何得不到合适的名分。那是在喝茶的间隙才能给予的空间。算不得名正言顺妻子，顶多算个痴情的情人。
那是一坡山地，那山地一直连着无限的天空。山坡底层是忠实于生命的红薯，每几行红薯的上层是金黄的向日葵，每一个向日葵里都种着一个小太阳，那些红薯与向日葵都是爷爷的杰作。也许是爷爷粗心，有一小块红薯地忘记种上了向日葵，在那里，我看到了红薯深感不安的孤单与恐慌。
一天，我模仿梵高画了一株向日葵，把它悬于床榻之上，故意让它活在爷爷的眼皮底下……
“操！把葵花种植花瓶里。”爷爷，总是拿那个最脏的“操”字来赞扬最美的事物。从他的话里，让人懂得花瓶里的东西与养活人无关，与作为无关，但是有一种高傲的比生存更诱人的东西种在花瓶里……
花瓶是在房间里的，没有广阔天地的阳光，向日葵是不是会迷失方向？这是爷爷赞许中存在些许困惑和遗憾的缘由吧！
梵高从无情的意大利辗转到巴黎，期盼在那个与画结缘的世界找一份理解。由于差距，或许是由于方向，那个城市没有心情解读他的心声。法国巴黎终究没有他的阳光、麦田、向日葵，梵高不得已带着悲呛仓惶流浪，在那寂寞的欧洲大地上漂泊，寻找自己的灵魂。他不是不在乎人们的承认，那高攀的代价，使他灰心透点。但是他追求艺术的决心从未衰减，而是一天天更加强烈。在恶梦对他误解最深的时刻，他从迷茫的巴黎逃亡，来到阿尔，那个不很十分愿意理解他的阿尔，寻找那些最简单的朴实的与生命相关的颜色，那些实实在在的真实，实在的向日葵。尽管痛苦一味误解着他，贪食他，但是向日葵理解了他。他终于用粗厚、单纯、智慧、灵气和向日葵拥抱。所以向日葵不再是一株简单的植物，而是按捺不住冲动的热血沸腾的生命……
也许是梵高有了简单的向日葵，低微的不被权贵奴役的向日葵，无情的社会将他抛弃。若干年后，他卑微的身躯从文明的火炉化成一缕白烟后，他高贵的灵魂化着一轮明月被后人敬仰……
阴郁的心情终于找到见亮的一刻……
梵高诚实的爱情一次次抛弃了他，被爱情灼伤了的怪异神经，使他与其他人难以相处，他只好用争吵和绘画消耗着自己的生命。心在阴影里寻觅清澈，在崩溃中存活，在清醒中死亡……
为了那一株向日葵……梵高失败了，在不理解的1888年里败得一塌糊涂；梵高胜利了，在死去了的1888年后理解重生……
美丽的东西，逃不过发现的眼睛，美丽的东西是不是在主人死去后才能复活呢？
有些不动的东西也是能奔跑的，甚至比驰骋的骏马还快，比穿梭的日月还快，比光阴时间还快……
那也许是向日葵的眼神……
那是追求向上生活的执着，那是谦逊生命的梦想，那是高傲灵魂的写真……
记得，读幼儿园的儿子曾经手指梵高的向日葵，天真的歪着头说：“爸爸，这是哪个孩子用蜡笔偷偷学我画出的歪歪小太阳呀？跟我画的一样，很亮很亮，老跟着自己的影子疯跑……”也许这是对梵高向日葵最深入的理解，无猜的解读。要是碰上儿子这样的时代，那个37岁就草草结束生命的梵高有多么好的运气！
上帝呀，请接受我退化的想象。如果没有爷爷的庄稼地，这个世界会不会有诗歌？如果没有爷爷的向日葵，这个世界还有没有艳阳？我卑微的身躯生活在低洼的乡土里，我的灵魂却活在太阳之上。我所有动力都是来自爷爷那轮灿烂勤奋的向日葵。为了那一轮生生不息的太阳，那孜孜不倦的向日葵，献身艺术，捍卫生命。
成功——让人膜拜，失败——让人怀想……
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